Наверное, счастье должно быть проще,
Наверное, счастье должно быть чище,
Как лютик солнечный в нашей роще,
Как ветер тёплый над нашей крышей.
Наверное, любовь должна быть светлее,
Наверное, любовь должна быть милей,
Как старый фонарь у нашей аллеи,
Как искренний смех пожилых королей.
Наверное, радость должа быть глубже,
Наверное, радость должна быть больше,
Как дно далёкое осенней лужи,
Как дожди, от которых мороз по коже.
Наверное, жизнь должна быть лучше,
Наверное, жизнь должна быть дольше,
Но это "наверное" где-то за тучей,
О нём вспоминать мы будем позже.

Там, где скучно живут магазины,
Очаги где топятся льдом,
Где хрустальные ставят витрины,
Там Ноябрь живёт за углом.
Он, однако, отличный художник,
Но рисунки похожи на сталь.
Временами пепельной кожей
Он походит весьма на Февраль.
И, влюбляясь в дождь проливной,
Он не ценит богатство небес,
Ловит тучи, одну за одной,
В чемоданы пакует лес.
Он не видел цветов, и апрель
Не встречался ему на пути.
Он не знает весны карусель,
Ему нету ещё десяти..
Его злые глаза изо льда
Лишь видение в снежном тумане.
Слово доброе прячет в кармане.
И теряет его навсегда.

В нашем мире
Красное мешают с синим.
В нашем мире
Сахар прекрасней, чем иней.
В нашем мире
Пьют дорогие вина.
В нашем мире
Нету прежнего мира.
В нашем мире
Степи сменили на город.
В нашем мире
Есть только вечный холод.
В нашем мире
Носят высокий ворот.
В нашем мире
Всё всегда наоборот.

За высокими горами,
Где стеклянная река,
За холодными лугами,
Где плутает лишь пурга,

За прозрачною полынью,
Да за вереском степным,
Под морозным колким инеем
Блещет солнце золотым.

Работёнка у светила
Не из лёгких. Ведь ему
Осветить полей белила,
В чащу привести Весну...

Что не день - наутро будит
Птица северных сторон.
А внизу - совсем не люди,
Тишина, капели звон.

Не боится туч и грома,
Не пугает зябкий лес,
Светит солнышко любому
С промокших насквозь небес.

Хоть совсем не греет солнце,
(Как обычно, тридцать пять-
Сорок градусов мороза)
Будем ждать его опять...

Фигуры - чёрные, белые, - в клетчатой стране,
Шахматы ровно стояли по каждой стороне.
Были там королевы, были там короли,
Но на клетчатом поле замертво все легли.
Фигуры - чёрные, белые - на клетчатом лугу,
Две оставались пешки, стоя лицом к врагу.
Обе первыми были, обе боялись шагнуть,
Обе закончат вничью свой последний путь.
Фигуры - чёрная, белая, - средь клеток 8 на 8,
Себе сказали: "Умрём, а обороны не бросим..."

По улице лучистой, золотистой,
По тропке, от дождей осенних чистой,
Где куст азалии растёт,
Мисс Осень с зонтиком идёт.

Вот на руках её рубиновые кольца,
И блик поздне-октябрьского солнца,
Что отразился на уютных сапогах..
Рябины алой ветвь в её руках

И зонт. Из лёгких кружев и шелков
Он соткан, точно из восточных облаков:
Столь белоснежный и нарядный,
Он, кажется, фонарь парадный

Средь рыже-огненных садов...
Не видно Осени следов.
Куда спешит? Идёт куда?
И не случилась ли беда?

Нет. Леди зонт спешит отдать:
Зиме-невесте передать.
Настолько светлой, грозной, снежгой...
Придёт конец и осени потешной,

И уберёт приданное Мисс Осень,
Почаще вспоминать себя попросит.
И спелых яблок полные корзинки,
И паучков усталых паутинки,

И черепицы с рыжею листвою...
Ну а она... Она запомнит нас с тобою.